Alchimus 1881

Nel cuore di una notte senza luna, quando il silenzio sembra avere un peso e l’aria trattiene il respiro, Alina preparò il suo piccolo altare. Era nascosto in una stanza dimenticata, dove il tempo scivolava più lentamente, come se rispettasse ciò che stava per accadere.

Sul tavolo di legno consumato dispose con cura tre candele: una bianca, una nera e una color ambra. Le accese una alla volta, sussurrando parole che non appartenevano a nessuna lingua conosciuta, ma che vibravano come ricordi antichi. La luce tremolante disegnava ombre danzanti sulle pareti, come spiriti curiosi accorsi ad assistere.

Poi prese gli incensi.

Il primo profumava di sandalo: caldo, avvolgente, come una carezza. Il secondo aveva una nota più aspra, di mirra e terra umida. Il terzo, raro e prezioso, sprigionava un aroma dolce e quasi irreale, simile al profumo dei fiori che sbocciano solo di notte.

Quando il fumo iniziò a salire, lento e sinuoso, Alina chiuse gli occhi.

Inspirò profondamente.

E il mondo cambiò.

Non era più nella stanza. O forse lo era ancora, ma qualcosa si era aperto. Le pareti sembravano dissolversi, lasciando spazio a un paesaggio indefinito, fatto di luce soffusa e ombre morbide. Il fumo degli incensi si trasformava in figure: volti, mani, frammenti di storie.

Era il momento.

Alina posò le mani sul tavolo e iniziò il rituale.

Non cercava potere, né ricchezza, né vendetta. Cercava risposte. Da anni portava dentro una domanda che nessuno aveva saputo sciogliere. E quella notte, sotto la guida silenziosa del fuoco e del fumo, sperava di trovarla.

Le candele iniziarono a bruciare in modo irregolare. La fiamma nera si piegò come spinta da un vento invisibile, quella bianca si alzò più alta, mentre la candela ambra iniziò a colare lentamente, formando figure sul tavolo.

Il fumo si addensò davanti a lei.

E poi, una voce.

Non era un suono, ma un pensiero che non le apparteneva.

“Sei pronta a vedere?”

Alina esitò.

Perché sapeva che alcune risposte cambiano tutto.

Ma annuì.

E questa volta, non si limitò a osservare.

Allungò la mano nel fumo.

Fu come toccare qualcosa di vivo.

Le immagini non furono più lontane: la attraversarono. Ricordi che non erano suoi, vite mai vissute, volti sconosciuti che la chiamavano per nome. Il suo respiro si fece più lento, più profondo, in sintonia con il ritmo invisibile del rituale.

Le candele non si spensero.

Al contrario, le fiamme crebbero.

La luce bianca divenne accecante, quella nera assorbì l’oscurità attorno, e la candela ambra iniziò a pulsare come un cuore.

Il fumo si avvolse attorno alle sue braccia, al suo volto, come se la stesse riconoscendo.

“Non sei qui per chiedere,” disse la voce dentro di lei.
“Sei qui per ricordare.”

Un brivido le attraversò la schiena.

E allora capì.

Il rituale non era qualcosa che stava compiendo.

Era qualcosa che la stava risvegliando.

Le parole che aveva sussurrato all’inizio tornarono, ma ora avevano un senso. Le pronunciò di nuovo, con una voce più ferma, più antica.

Le ombre si fermarono.

Il tempo si piegò.

E per un istante — o forse un’eternità — Alina non fu più solo Alina.

Quando riaprì gli occhi, era ancora lì.

La stanza. Il tavolo. Le candele.

Ma nulla si spense.

Le fiamme continuarono a bruciare, calme e vigili.

Il fumo non svanì: rimase, sottile, come un velo tra due mondi.

Alina sorrise appena.

E, invece di concludere il rituale, prese un altro incenso.

Lo accese.

Perché ora sapeva che non era la fine.

Era solo l’inizio.

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